Белое солнце пустыни становится раком.
Белое солнце святыни чернеет от страха.
Темень приходит, и входит, и запахом сна
лишает реальности, больше об этом не зна...
Солнце приклеено плохо и падает быстро,
так же, как падают осенью цены и листья.
Лица не падают, просто сползают, а вместо
нам остается противное серое тесто.
Я остаюсь не героем, а в роли героя -
сижу на загривке холма, на котором не строят,
думаю тихо о тех, кто остался в низине,
смотрю на промежности скал. Вывози, а?
Белое солнце святыни чернеет от страха.
Темень приходит, и входит, и запахом сна
лишает реальности, больше об этом не зна...
Солнце приклеено плохо и падает быстро,
так же, как падают осенью цены и листья.
Лица не падают, просто сползают, а вместо
нам остается противное серое тесто.
Я остаюсь не героем, а в роли героя -
сижу на загривке холма, на котором не строят,
думаю тихо о тех, кто остался в низине,
смотрю на промежности скал. Вывози, а?