БЕЛОК НА СНЕГУ

Ни слова, ни боли, ни маленькой птицы в ладони...
Что у тебя не срослось, не случилось, не вышло?
Выйди на снег и скорми околевшей вороне
эти бордовые капли - вареные вишни,
а, может, борща? Эта птица, лежащая смирно,
будет контрастна на ржавой холодной капусте.
А ты не смотри. Ты ступай себе, милая, с миром,
которого мы на Земле ни за что не допустим.
Мы за агонию жажды, а ты ледяная,
мы полыхаем рассудком и жертвуем телом,
усталая ты со своим прямодушием белым,
в крови у тебя не вино, а вражда с идеалом.
На все части тела, на все части света... Удача
не любит таких - полуобморочных, полуживущих.
В пути у тебя не судьба, а случайная кляча,
в крови у тебя не вино, а надежда на лучшее.
Самодостаточность - это и грех, и награда?
Это как запах чужого (Ату его! Лишний!)
Стоишь средним пальцем во влажной тиши снегопада
и гордо боишься.