Вернулась из России, привезла стихотворение.

Снегопад

Проспектом снежным, пахнущим извёсткой,
бреду покорной поступью осла.
Нет ветра, есть туман и минус пять,
и узнавание большого перекрёстка -
вот тут просвет меж домом и людьми,
вот тут провал меж домом и оградой
немого, немощного паркового сада
в котором мы пускали пузыри,
когда тонули в клейстере любви.
Бреду себе, вокруг летит попкорн
безвкусным и воздушным сновидением,
проспект свернулся маленьким клубком,
как гусеница в миг прикосновения.
Присяду на скамью. Да, минус пять,
поэтому предметы так неясны
и близорукая природа-перемать
привычно обобщает толпы в массы.