* * *

Усталая песня не рвётся, а ластится,
булькает в полузатопленной полузадушенной ёмкости по имени горло,
а ты непричёсана, баба в застиранном платьице,
думаешь: «Холодно как-то... убого и холодно...»
Думаешь: «Скоро придут эти ангелы...
или не эти, а те, и не скоро, но всё-таки...»
Ты раздеваешься полностью, бреешься наголо
и думаешь вяло: «Ну где же ты, Господи?..»