* * *

Всё исправляешь тихо и уныло,
всё уточняешь больно и смешно,
занятие убогое, постылое,
сравнимое с заполненным мешком -
когда внутри неясно что, но много,
когда снаружи пыль и полусвет,
ты всё ещё твердишь: «Моя дорога»,
но понимаешь, как убог сюжет,
и понимаешь, ставя машинально
за словом слово и за шагом шаг,
что это и прилично, и нормально,
и с этого не соскочить никак.