l_u

Победным фарсом будем ужасаться, ругаясь.
Метаться, под воздействием лучей (не шизофреники).
В тамтамах окружающих оваций, тихонько,
мы будем приходить в себя -
мы постучим сначала осторожно, эй, люди,
потом загромыхаем пульсом бегства,
потом ворвёмся, мало, мало места,
но это – дом, и мы в него прибудем,
и он пребудет, истина проста -
я здесь живу, я здесь и умираю.
Не начиная с чистого листа,
мы просто часть народа/стада/стаи,
что отвращает, но даёт позыв
и к жизни, и к блевоте, и к восторгу.
Война проиграна? Война бессмертна, ы?
До завтра, на углу, у военторга.