l_u

За последней верой в чудесное избавление,
открывается дно неизбежно зябкого утра.
Ложкой железной скребут по нему коты,
играют, валяются и трахаются поминутно.
Вокруг разлетается сизый линялый пустырь
на котором мы будем играть
в наступившую явь.
Взгляд вычленяет лишь то,
что нельзя не заметить.
Сегодня пустырь населен только мной и тобой,
и горсткой тепла из карманов —
на память о лете,
и тем бестелесным, что тупо зовется «судьбой».
Нет и не будет у этого утра детей.
Шерстью паленой запахнет пролитый кофе.
Я ненавижу себя, телефон и цветок,
цветущий, как женщины в русских селеньях —
на торфе,
и тянущий к небу, как в школе,
руки стебелек —
знает ответ, не дождавшись вопроса, отличник,
налитыми кровью цветками следит за приколом
под именем Я. Я — хозяйка квартиры,
подруга хозяина жизни, поэта и вора,
моргаю на жизнь, и она остается пунктиром
в опыте ведьмы…