l_u

Без крика эха не бывает.
Но романтика леса сводит на нет причину.
И даже если жизнь нарывает,
то это юношеское, дурачина,
гормональное это, мальчик,
будет лучше и чище дальше.
Ну а если упорствовать - мол, не будет, не будет,
то и правда не будет. А что, ты думал иначе?
Ты утешишься на мгновение, как в сторонку отложенный бубен,
ты замрёшь горячо и пружинно, как испуганный зайчик.
А в лесу добывают пищу - собирают и убивают,
да и в городе то же, те же, верный принцип своей добычи.
Замечал ли ты, белый зайчик, как охотники любят байки?
Как они отмеряют руками из пространства - отрезки личного?
А уж меряться этим личным - это, зайчик, почти святое.
Ты сидишь там, белым роялем под кустом и смотришь устало...
Впрочем, это уже не зайчик, а практически - белый кролик,
схоронивший свою Алису в груде слипшегося металла.
Да не я буду той особой, что решится на осуждение.
Но вообще-то, мог бы и позже пересечь не свою дорогу.
Но у дичи бывают заскоки, а у смерти - пути торможения,
и один остаёшься, в хроническом состоянии диалога...
Этот крик и блуждает по лесу, по холмам, по кривым изгибам
полюбившихся переулков, да и падает в водосборник.
Мальчик в галстуке и костюме держит кролика за загривок
и прислушивается к миру, как уже отпетый покойник.