АУТО...

[l_u]

Ты не любишь себя, не любишь,
ты жалеешь себя, жалеешь
и из жалости терпишь, терпишь,
но так сильно, так сладко, так нежно...
Дни блестят, как селёдка. Жирнее
с каждым новым. И солонее.
Да, чем глубже, тем солонее.
Рукотворная нежить.

У тебя с собой отношения,
даже больше — совместное прошлое,
от него оказаться можно,
но зачем? Заменить-то нечем.
И сидишь себе у копытца,
вспоминая то самое пошлое,
то фальшивое, то осторожное,
и заходится воем печень.

А комок продолжает мерно
разжимать и сжимать. Ну что же,
удовольствие — это нервное,
мышцам так по природе положено.
Кровь жива только ритмом, впрочем,
все мы ритмом живём и дышим,
доим жизнь, возбуждаемся, корчимся,
и так редко что-нибудь слышим.
А зрачки утопают в обиде,
и поэтому плохо видим.

Comments

[leshkaleshka.livejournal.com]

Физически чувственно и ощутимо, брезгливость в осязании, тут слово "прорыв" сразу связывается с "лопнул" - вот так первые восемь строк неумолимо сильно и быстро затягивают в кухонный физиологизм, как, прикусив губу, погружать обнаженную руку в теплые (потому что они внутри), но лежащие уже годы в своих соках воспоминания, приподнять из нижней серединки...

Нет, это не все, но начальный переход жалость - сила - сладость - нежность - жир и соль селедки с блеском, он такой... могучий:)
козырьком нависает над всем остальным.

Странно, кажется, что там, за ним, хоть и печень, и комок, и зрачки, и все же сквозь прозрачный органы серо-желтый бурьян шелестит, жестко покачиваясь на ветру, и ни голоска

[l-u.livejournal.com]

Спасибо! Это здорово.