l_u

Светлая сущность уснувшего сада. Маркиза,
не ждите любовника, он на дежурстве в морге.
Не ждите ответа. Не ждите прощанья. Реприза
закончилась буднично. Слышите? Плачут волки.

Вот вы идете в благоухании ночи,
между ступней и землей - сантиметра четыре.
Кровоподтеки на скулах не следствие порчи?
Просто упала? Все просто в просроченном мире.

Бывшие четкие линии так дребезжат,
словно уже растворяются в воздухе сада.
Маркиза, скажите, куда вы хотели бежать
позавчера, умоляя: "Не надо, не надо…"?

Разве друзья не шептали вам: "Брось его, брось!"
Те, что внутри, голоса самых преданных. Разве
вам не хотелось унять тот болезненный праздник,
рас-ша-ты-вав-ший прогнившую ось.

Эту прогнившую ось вашей странной любви,
пахнущей пудрой и тленом. Да, пудрой и тленом.
Маркиза, вы растворяетесь в мутной вселенной,
как сахар в голодной крови.