l_u

Развесив уши, косы, бусы, шелк,
пригревшись у морской черты, послушай
как в раковине воет серый волк,
выплёвывая старенькую душу.

И тихим воем ты окружена,
и подпеваешь, в целом соглашаясь.
Ты серой кожей тоненько нежна,
а плачешь незаметно, как большая.

Не то, чтоб солнца, но тепла и дня.
Неточность не ошибка, но примета.
Примерно знаешь, как зовут меня,
но никогда не поклянешься в этом.

Не то, чтоб веры... гулкости и сна.
Возможности для домыслов - и хватит.
Пригревшись, как в зародыше весна,
ты дуешь в ухо раковине в марте.

И все бы ничего, но твой скулёж
настроен на погоду и прогнозы.
Планируешь - пройдет фурункулёз,
созреет солнце, приручится поза.

А, значит, претендуя ни на что,
на так, всего лишь малое и мало,
ты веришь в сострадание реала,
идущее бок о бок с нищетой.

А я бы объяснить могла, могла,
что это неизбежная ошибка.
Затоплены подвалы духа, мгла
смердит, следя по-рыбьи за наживкой.

Но я, не объясняя ничего,
пойду и сяду на песок у моря.
Червив закат. В нем мало алкоголя.
Но ты права - полощется тепло.